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Blog Granollers On Fire
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El poder del bigote

Corría el año 1980 en la ciudad condal. Un joven nacido en Asturias pero que llevaba más de una década en Barcelona se encaminó, de conformidad con la legislación vigente, a inscribirse en el servicio militar obligatorio, vulgarmente conocido como “la mili”. Acababa de echarse una novia guapa, universitaria y que iba a ser la madre de sus hijos, así que no tenía ningunas ganas de ser destinado a Madrid, Málaga, Almería o peor, a Ceuta o Melilla. Cabía esa posibilidad, por supuesto, pues como soldado no tienes disponibilidad territorial: te envían donde quieren según sus propios criterios. Así que este joven, de nombre Alfredo, hizo una promesa: Si me toca comerme los doce meses de mili en Barcelona, me dejo bigote.  Lo prometió con determinación, aunque podría decirse que hacía algo de trampa, pues su padre, Antonio, lo llevaba bien recio; y su hermano mayor también lo portaba. Seguramente se lo habría dejado igualmente, aunque lo hubieran destinado a Cáceres. Pero el caso es que, bingo, su destino fue el Cuartel del Bruch, en Barcelona. Habemus mostachus.

Años más tarde, este joven se casó con su novia de entonces y, a mediados del año 1985, tuvo su primer vástago. Un niño que estaba llamado a ser un tipo cojonudo. Un niño guapo, inteligente, avispado… esto… bueno, sí, soy yo. Todavía me quedan mis dos abuelas, pero nunca está de más inocularse de manera gratuita un poco de autoestima de vez en cuando. Y este niño, de felicidad extrema, ajeno al mundo despiadado que poco a poco le iría agriando el carácter y causándole una cruda lucidez, creció bajo la sombra de ese bigote. De hecho, según me han contado, pues no lo recuerdo, rompí a llorar amargamente un día que mi padre, por un fallo de acondicionamiento mostachesco, se lo tuvo que quitar. Ese no era mi padre, joder. Mi padre era aquel bigote que siempre me sonreía; aquel bigote que, al torcerse, acojonaba de lo lindo; aquel bigote que lucía espuma de cerveza mientras comíamos en familia.

Con el paso de los años, siempre me fijaba en la gente con bigote. Me recordaban a mi padre. Seguro que alguno de esos tipos era un completo malnacido, pero a mí me caían bien porque tenían bigote. Y punto. Por general eran completos desconocidos, familiares o conocidos, pero hasta que no alcancé cierta madurez intelectual no empecé a conocer a algún bigotudo en profundidad. El primero de ellos fue Freddie Mercury (...)

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Videoclips legendarios: Metallica - All Nigthmare Long

Hubo un tiempo, por desgracia pretérito, en el que la presentación de un nuevo videoclip musical por televisión era todo un evento. Si bien algunos de estos videoclips no dejaban de ser extractos de un concierto en directo y no te mostraban más que a los artistas tocando la canción, en ocasiones se grababan videoclips verdaderamente elaborados, con guion, actores y extras que simulaban las situaciones planteadas en la canción que presentaba el videoclip, ya sea en un estudio de grabación o en exteriores. Eran películas en miniatura; con la diferencia de que, en las películas, la música acompaña al metraje, mientras que, en los videoclips, es el metraje el que acompaña a la música. Creaban un producto diferente, nuevo, visual, que emergía de una canción concreta pero que adquiría naturaleza propia. Que la completaba. Que, a veces, la sublimaba.
 
Hablo en pasado, pero debería hablar en presente, pues esta tipología de cortometrajes musicales no ha desaparecido. En absoluto. El concepto continúa vigente y plataformas virtuales como VEVO han recogido el testigo que las televisiones, ya sean generalistas o musicales, han abandonado, pues a fecha actual han centrado su objetivo en otro tipo de programación cuya calificación me ahorraré. Por tanto, el motivo por el cual utilizó el pasado al referirme a los videoclips no es su actual extinción, sino su cambio de formato. Yo conocí el fenómeno a través de la MTV, a mediados de los 90, y me quedaba literalmente pegado a la televisión alucinando con aquellos videoclips que marcaron mi evolución musical. El clásico lugar común de que los tiempos pasados siempre fueron mejores, ya os imagináis. En fin.
 
El caso es que algunos videoclips, ya sean pasados o presentes, merecen mención especial y alcanzan, según mi humilde criterio de simple aficionado, categoría de arte; por lo que dedicaré un pequeño espacio de este Blog a señalarlos, presentarlos y elevarlos al Olimpo. Y empezaré esta sección, como no podría ser de otra manera, con el videoclip supremo, aquél que ocupa un lugar de honor en el referido Olimpo de los videoclips

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Para esto has nacido

Fiesta. Una palabra, seis letras; y tanto significado. Pienso en el concepto, más allá de las palabras, de la expresión oral y escrita. Una explosión de sensaciones invade mi mente. Fiesta de felicidad. Fiesta es placer. Fiesta es movimiento. Fiesta es olvido. Fiesta es locura. Fiesta es corazón. La fiesta no entiende de razones, sino de pasiones. La fiesta se manifiesta en nuestro cerebro reptiliano, nos transporta a lo más profundo de nuestra psique, lo más básico, lo más animal. La fiesta nos acerca a nuestra verdadera naturaleza y es tan necesaria como comer, beber, respirar y dormir. La fiesta no entiende de razas, no entiende de sexos, no entiende de edades. La fiesta da significado último a nuestras vidas. Para esto has nacido.

Locura. Ese estado mental y físico. Ese absurdo. Esos movimientos sin sentido ejecutados al son de un ritmo, del desenfreno generalizado, que se generan en el alma y se materializan en nuestra sonrisa. Nada importa, sólo tú; obvia a los demás. Si te miran, es porque lo estás haciendo bien. Si te odian, en realidad te envidian. Quieren sentirlo. Quieren volver a sus orígenes. A la matriz, al feto del que emergieron sus emociones, al latido del corazón. Se acelera el ritmo. Te vuelves completamente loco. Sonidos sin sentido. Movimientos irracionales. Rostros alejados de la cordura. Somos animales y nada más. Verdad. Créela.

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Videoclips legendarios: Rammstein - Mein Herz Brennt

Bendita oscuridad. En estos tiempos de color de rosa, de sonrisas, de falsa felicidad, de postureo, de fotos de pies en la playa, mojitos y declaraciones de amor no aptas para diabéticos, agradezco como agua de mayo cada atisbo de oscuridad que encuentro. Y no, no me refiero al terror de cartón piedra que nos venden desde las habituales atalayas cinematográficas: películas de sustos, de desmembramientos hechos por CGI o picos sonoros que provocan sencillamente sobresaltos o, en el mejor de los casos, asco. Nada de eso. Si bien es cierto que la música mantiene cierto nivel de oscuridad gracias al EBM y al hardcore industrial, incluso en esos ambientes encontramos turistas haciendo fotografías y rayos de comercialidad que atraviesan la cota de malla de las tinieblas como flechas y abrasan los ojos luciferinos de los verdaderos acólitos. La estupidez todo lo invade, al cabo, en esta era que nos ha tocado vivir.

Yo no soy persona fácilmente impresionable. Cuando has vivido un concierto de Hocico en directo o te has zambullido en el perturbador pozo del grupo Mayhem para hacer un artículo sobre el suicidio y asesinato de dos de sus miembros; cuando has escuchado EBM demoníaco o has sentido verdadera desesperación con películas como Begotten; cuando has vivido el horror más espantoso en tus propias carnes, pocas cosas son capaces de hacerte reconocer de nuevo la verdadera oscuridad. Pero ocurre. Cuando menos te lo esperas, un engendro del averno emerge de las sombras y se acerca a ti, poco a poco, tomándose su tiempo, clavándote sus ojos de depredador como cuchillas al rojo, paralizándote. Y continúa acercándose, sin freno, sin parangón, atravesando la pantalla del ordenador, sobrepasando el plano bimensional que lo aprisiona, huyendo del videoclip al que pertenece para arrancarte el corazón.

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http://www.youtube.com/watch?v=U56-OmhFZD4
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