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Autor Tema: Blog Granollers On Fire  (Leído 10641 veces)
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« Responder #45 en: 10/04/16, 18:31:51 pm »

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Habitaciones oscuras y pastillas de colores

Yo no leo las noticias. Bueno, de vez en cuando me veo en la obligación de leerlas, o de escucharlas por la radio, pero hace varios años que tomé la sana costumbre de evitar por completo los periódicos, ya sean virtuales o en papel. No necesito más años que los que tengo ni más inteligencia que la que puede tener una persona cualquiera para saber que la información es poder, y su interpretación, su difusión, su omisión o su magnificación son armas a su servicio. No quiero formar parte de ese mecanismo de manipulación masiva. Pero, como ya he dicho, de vez en cuando me veo en la obligación de leer alguna, o esa misma noticia me estalla en los morros, como es el caso.
 
Hoy mismo he hecho una excepción a esta regla general y he leído una noticia al completo que me ha dejado aterrorizado. No por miedo a su contenido, ni por sus consecuencias generales o particulares, sino desde una perspectiva humana. Al cabo, soy un ser humano, con sus virtudes y sus defectos, y sus servidumbres sentimentales. No puedo quedarme impasible ante determinadas circunstancias. Una madre francesa con un hijo que tendría poco más o menos mi edad relataba, en dicha noticia, el proceso de radicalización, huida y muerte de su hijo mayor. Un francés normal. Un chico con aficiones, novia, una familia, amigos, al que le gustaba el fútbol y salir de fiesta. Un chico que en pocos meses pasó de tener una vida a tener una religión. Un chico que cayó en las garras del islamismo radical. Poco a poco, fue dando avisos, cada vez más pronunciados, hasta que un día, alegando un viaje de placer, desapareció, yendo a parar a lo que actualmente se conoce como el Estado Islámico. Rifle en mano pretendía matar y morir por una interpretación radical de una religión. Se las apañó para estar en contacto con su madre a través de un teléfono móvil, contraviniendo las estrictas normas de las alimañas que lo controlaban, por lo que en el fondo no quería perder ese último hilo que le quedaba con su anterior vida. Un día, dejó de contestar. Y su madre recibió un mensaje, semanas después, de un número anónimo. Su hijo había muerto en combate. Le informaba de ello un reclutador francés y tranquilizaba a la madre hablando de vírgenes, de Mahoma y de Alá. Justificaciones, oraciones y palabras que no hicieron sino desgarrar a una madre que sólo quería lo mejor para su hijo.


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« Responder #46 en: 07/05/16, 10:35:01 am »

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Mi legado musical: Santana - Europa

El simbolismo nos envuelve. Miremos donde miremos, tenemos símbolos, amuletos, reliquias, objetos o comportamientos que, realmente, no tienen más valor que el que nosotros le queramos dar. Miro a mi alrededor, sin moverme de la silla del escritorio, y veo un vaso de cubata con la firma de Frank Traxx. Objetivamente, no es más que plástico con forma cilíndrica manchado de tinta, pero subjetivamente es mucho más que eso. Es una de mis reliquias musicales. Un vaso del Xque? que me firmó uno de los mejores productores de este país en una de las mejores fiestas remembers a las que he asistido. Es un símbolo de lo que fui. Igualmente, miro al lado de mi pantalla, y tengo una figura de un velociraptor con la boca abierta, mirándome fijamente como se quisiera devorarme. Poco podría hacerlo, pues se trata de un ser inanimado y no mide más que una lata de cerveza. Pero simboliza mi infancia, mi amor hacia esos lagartos terribles que me hicieron soñar cuando no era más que un crío. Por otro lado, miro mi mano izquierda. Un anillo. Unos pocos gramos de acero con una fina línea de cerámica; pero simboliza mi matrimonio. Simboliza que me he unido a una persona para recorrer juntos este valle de lágrimas que es la vida. Como he dicho, el simbolismo nos envuelve; y en mi caso, de manera literal.

Algo semejante ocurre con los vinilos. Yo nunca he tenido un reproductor de vinilos, o un tocadiscos, que se decía antiguamente. De hecho, mi faceta como deejay nunca ha excedido de los programas informáticos de mezclas y de las controladoras de mp3, por lo que, en mi caso, poseer un vinilo nunca ha tenido una utilidad práctica. A pesar de ello, hubo una temporada en la que me gastaba el poco dinero que percibía trabajando de teleoperador en discos de vinilo. Algo absurdo, lo sé. ¿Para qué quería discos que no podía reproducir? La respuesta ya os la imaginaréis. Simbolismo. Cada noche, cuando vivía con mis padres, me acostaba contemplando el desastrado vinilo del Chasis - Welcome to the future que adquirí por nada menos que 60 € y que tenía postrado en una estantería. Su tacto, su olor, su misma presencia, me recordaba constantemente lo que soy. Ese disco, como el velociraptor, como el vaso, el anillo, la figurita de Darth Vader que tengo a mi espalda, o cualquier otro de los símbolos que poseo, son pedazos de mí. Pequeños retazos de mi existencia. A un hombre se le conoce por su biblioteca, por la música que escucha y por su relicario particular.


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« Responder #47 en: 03/07/16, 21:51:42 pm »

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El alma de la Santa Casa

Ya sé que puede sonar a tópico, a manido lugar común, a leyenda de jubilado o incluso a argumento arrogante frente a cualquier comentario, pero hay que haberlo vivido para saber lo que se siente. La palabra, ya sea escrita u oral, cumple su objetivo de plasmar hechos, sentimientos y sensaciones de un modo muy preciso, sirve como puente entre lo que yo sé o siento y lo que quiero que sepas y sientas. Pero no es suficiente. Todos lo sabemos, en el fondo. Por mucho que detalles, con todo lujo de expresiones y palabras exactas, una experiencia vivida, nunca se acercará a haberla vivido en primera persona. Lo siento, pero si alguno de mis amigos me explica que ha echado el polvazo de su vida, no seré capaz de sentir el placer, el sabor, el olor, el tacto y la profunda mirada de su pareja sexual. Sólo él y su pareja lo experimentaron. Me haré una idea, sí. Compararé con mi experiencia. Sé como funciona, vamos. Pene y vagina en comunión. Valiente descripción.

También sé que hay personas más receptivas que otras en este asunto y que entenderán con mayor o menor acierto lo que quiero explicar. Al final, todo se reduce a nuestro propio perspectivismo vital, concepto acuñado por el filósofo Ortega y Gasset que yo siempre he negado intelectualmente pero que con el paso del tiempo he comprobado en mis propias carnes. Un makinero me entenderá mucho más que un fiestero cualquiera, y un fiestero cualquiera me entenderá mucho más que una persona que nunca ha sido de salir de fiesta. El nivel de comprensión va directamente relacionado con haber compartido experiencias. Con la tribu, vamos. Con esos locos que escuchan ruido y lo llaman música, que dicen por ahí.


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« Responder #48 en: 10/07/16, 23:41:58 pm »

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Videojuegos sin instrumento

Desde luego, Sergio, cada vez dices más disparates. Puede ser que usar cerveza random del supermecado como gasolina vital te desengrasa demasiado lo engranajes del cerebelo, que el maldito calor de este julio infame te está derritiendo la sesera o que, directamente, como decía Heinrich Heine, te has vuelto completamente loco porque tu sabiduría, cansada de descubrir las vergüenzas del mundo, ha tomado la inteligente resolución de volverse loca (sic). En efecto, puede que todo eso sea cierto, no lo niego, pero el título del artículo tiene cierta coherencia interna.
 
Pero entiendo la primera impresión. Para jugar a un videojuego necesitas instrumentos. No de cuerda, ni de percusión, sino tecnológicos; como mínimo necesitas un monitor, una plataforma de videojuegos, un mando para controlar los movimientos del videojuego y, por supuesto, electricidad para que todo ello funcione. Vamos, que la tecnología es absolutamente necesaria para jugar a un videojuego. Todo ello requiere de artificios creados por el ser humano para materializar sus pensamientos, sus sueños, para plasmar su imaginación en cosas tangibles, reales. Sin embargo, nada de eso sería posible sin nuestra concurrencia. Sin una cabeza que piense, sin unos brazos que hagan, sin unos ojos que vean y, en ese caso, sin una boca que cantara.


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« Responder #49 en: 25/07/16, 10:06:03 am »

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Excesos musicales - Mayhem

“Nada satisface tanto como el exceso”, le dijo Elvira Hancock a Tony Montana mientras éste le recriminaba su abusivo consumo de cocaína. De hecho, ese comentario, además de ser una clara declaración de intenciones, llevaba las tintas cargadas contra su marido, la persona más excesiva del imperio de la droga californiano. En efecto, no dejaba de ser sarcástico que Scarface le dijera eso a su mujer mientras se fumaba un puro en su jacuzzi de marfil. Pero bueno, dejando a un lado la relación entre personajes de una de las mejores películas de la historia, la frase de Elvira no deja indiferente. Vamos, que es cierta, por mucho que intentéis negarla. Todos aspiramos al punto medio aristotélico, a la continencia de los apetitos, a huir del exceso, pero nuestro cuerpo nos pide romper los esquemas, salirnos de la media, disfrutar de los apetitos de manera desmesurada. Desde luego, no es fácil controlar el auriga platónica, aunque sea el objetivo del hombre moderado. Joder, cuánta filosofía para algo tan trivial, pensaréis.

Y es que no, a mí no me engañáis. Yo sé que, como yo, alguna vez habéis comprado más chucherías de las que debíais, dejándoos una fortuna en dulces, y os habéis deleitado comiéndoos la bolsa entera, sin dejar ni una. ¿Me das una?, te decía tu hermano. No. Ni de coña. Y claro. Por la pata abajo. Entonces, mientras pasas un calor de mil demonios en el excusado y, literalmente, te desaguas por el recto, sufriendo ardores mefistofélicos en el bajo vientre, piensas que valió la pena. “Nada satisface tanto como el exceso”. Póngame otro chupito de tequila, camarera, que a mí me sobra hígado y a ti hermosura, etcétera. En este caso, el exceso toma la carretera del norte, y acabamos arrodillados ante el peor baño de Escocia (hoy estoy cinéfilo, oiga). Pero no pasa nada, porque “nada satisface tanto como el exceso”. Que se lo digan al abuelo, que ha cambiado el sintrom por una viagra y, si la palma, lo hará con la polla en la boca de una joven que podría ser su nieta. A tope con la Cope.
 
Pero claro, todos estos excesos son naderías si los comparamos con los que suceden en el mundo de la música. Cualquier límite imaginable no es más que un obstáculo minúsculo para una estrella del rock o un grupo de metal. Nosotros somos simples aficionados. A su música y a sus excesos. Cuán aburrido sería un concierto sin artistas con las fosas nasales embutidas en cocaína, sin cantantes sudorosos que se lanzan sin pensarlo un instante sobre una enardecida caterva de borrachos en mitad de un concierto o sin la última extravagancia de la cantante para adolescentes que, no habiendo más tela que cortar en su atuendo, nos enseña hasta las trompas de Falopio. Si la música es el sabroso solomillo, los excesos de los artistas que la componen e interpretan son la salsa a la pimienta. A la mierda los músicos indie con su cara de no haber echado un polvo en su vida o las canciones para princesas y caballeros blancos. Queremos música salvaje, sangre y fuego, locura en estado puro. Para tedio ya tenemos nuestras grises vidas.


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« Responder #50 en: 19/08/16, 11:44:40 am »

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Rapsodas del misógino

Cualquiera que me conozca mínimamente sabrá que un servidor cree en la absoluta igualdad entre seres humanos, con independencia de sexo, religión, raza, condición sexual e incluso gusto musical. Esta última condición me cuesta, lo reconozco, pero con el paso de los años he adoptado una posición muy tolerante incluso con adoradores de la bachata. Vive y deja vivir, vamos. Y, bueno, realmente lo más complicado no es vivir según tus propios valores y criterios, sino que te dejen vivir como tal. Cuando eres un adolescente, lo complejo es tener personalidad propia y evitar caer en la pegajosa melaza de la moda del momento, como mosca en telaraña, que todo lo diluye y estupidiza; pero cuando te forjas tu personalidad propia, cuando haces lo que realmente quieres, lo complejo es que te dejen vivir en paz. Vamos, que la gente tiene la puta manía de decirte constantemente lo que tienes que hacer o lo que tienes que pensar. Erigirse en jueces de los demás. Y pocas cosas detesto más en este jodido mundo que la superioridad moral de determinadas personas. A mirar por encima del hombro a vuestra puta madre, amiguitos.
 
Dejando a un lado otras ideologías o posiciones sociales que habitúan a hacer gala de una arrogancia y superioridad moral verdaderamente irritante -como algunos, que no todos, los veganos, o algunos movimientos de izquierda- mis rayos y centellas se dirigirán, en esta ocasión, hacia el feminismo del siglo XXI. Y me jode tener que ponernos en el disparadero, os lo juro. Porque yo, como he dejado claro desde el principio, soy un absoluto defensor de la igualdad entre sexos, y debo ser de los pocos que predica con el ejemplo. Pero eso no es suficiente para el feminismo actual. A pesar que su objetivo fundamental durante gran parte del siglo XX fue ése, y no otro, ahora tenemos que soportar que una especie de adalides del movimiento señalen como machista hasta el acto de respirar. Entre el mansplaining, el manspreading, el machismo del ajedrez (véase más abajo), la prohibición de cualquier imagen de violencia contra una mujer, sea o no por razón de su sexo, la cantinela de los miembros y las miembras, y todo un piélago de gilipolleces de misma naturaleza, el movimiento feminista se ha convertido en una caricatura de sí mismo. Y como todo ofende, todo debe ser prohibido; y la mujer, que había alcanzado cierta igualdad, vuelve a sobreprotegerse por parte de estas absurdas reivindicaciones. Las propias feministas que niegan el axioma del sexo débil lo refuerzan con sus actos.


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« Responder #51 en: 23/09/16, 17:07:19 pm »

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Historias de España: La irreductible Cardona (1714)/

El ser humano necesita creer en algo. Con el paso de los años, he ido despojándome de mis servidumbres ideológicas, he ido desprendiéndome de los prejuicios que a todos nos impiden ver más allá de nuestras propias narices, he aprendido a ver las cosas desde una barrera de sano escepticismo y me he dado cuenta que la gente necesita creer en algo, sea lo que sea, con independencia de que sea aprehensible por mí mismo. La gente necesita amarres que les ayude a soportar el sinsentido de su existencia. Y yo, en el fondo, pese a mi recalcitrante nihilismo y mi en ocasiones impostado objetivismo, también necesito creer en algo. En realidad, si me analizo a mí mismo, creo en muchas cosas que no pueden ser ponderadas, medidas o desglosadas. Creo en la empatía mamífera, por ejemplo, y aborrezco a todo aquél que desprecia al resto de animales. Creo en la inteligencia del ser humano como herramienta capaz de crear cualquier cosa que sea capaz de imaginar nuestra mente. Creo en la amistad y en que el hombre es un animal social que debe su grandeza a la capacidad de interactuar con los demás a un nivel profundo. Creo y seguiré creyendo en el poder de la música. Creo, en definitiva, que pese a todo, todavía tenemos una esperanza de redención como especie; que todavía puedo confiar, aunque sea de manera residual, en la humanidad. Seré ingenuo, en efecto, pero es lo que tienen las creencias. No se basan en certezas, sino en emociones. En tendencias que en ocasiones son inexplicables.   

Por ese motivo, me obligo a entender a los demás. Me obligo, como digo, pues no es tarea fácil. Incluso en esta sociedad sin valores y sin ideas claras, sometida a un pernicioso relativismo que incluso huye de la realidad misma, todos acabamos fijando nuestra postura sobre cualquier circunstancia de nuestro entorno. Ya sea por haber alcanzado una conclusión tras un elaborado razonamiento interno o por haberlo escuchado en la pescadería, ciertos axiomas se fijan en nuestro cerebro y nos mueven el caleidoscopio en una posición determinada. Y si yo veo azul lo que tú ves verde, debemos hacer un esfuerzo para comprendernos. Y para minimizar este esfuerzo, deberíamos partir de la base de que no tenemos la razón. Ni el otro. Que por lo general nadie la tiene. Y eso cuesta, queridos lectores. Cuesta un huevo.

(...)

Como he dicho, el ser humano necesita creer en algo. Y tener símbolos que refuercen su creencia. Y, para el independentismo catalán, pocos símbolos tienen más entidad que lo acontecido el día 11 de septiembre de 1714. Hay voces que no entienden, o incluso critican, que se rememore una derrota, pero eso únicamente denota su profunda ignorancia y el desconocimiento de lo que representa este símbolo. No se pretende celebrar una derrota. La celebración del 11 de septiembre pretende demostrar que, pese a aquella derrota, Catalunya continúa en pie. Que los ganaron, sí, pero que no se rendirán. Que la batalla continúa. Quién ganó y quién perdió y qué batalla continúa puede discutirse, por supuesto, pero la fijación de este símbolo tiene razón de ser.

Pero claro, la historia es mucho más fértil que la pura simbología, que tiende a la simplificación, y estoy convencido que más allá de los cuatro lugares comunes, poca gente conoce qué pasó realmente en ese acontecimiento. Hay personas que desconocen el conflicto europeo que subyacía a la Guerra de Sucesión española o que incluso ignoran que fue Cardona, y no Barcelona, el último bastión catalán en capitular ante el Borbón; evento que tuvo lugar una semana después del famoso 11 de septiembre de 2014. Vaya, esto no lo sabíais, ¿verdad? Veamos con qué más os puedo sorprender./


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« Responder #52 en: 08/10/16, 14:05:40 pm »

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El sueño de Tartini

¡Ah, la inspiración! Qué haríamos sin ella. Cómo podría yo, o cualquiera, preparar un artículo, un escrito de cualquier naturaleza, un libro o cualquier actividad creativa sin que esa inspiración, que podemos llamar musa, viniera a visitarnos. En mi caso, suele aparecer como una ráfaga en mi cabeza, de repente, sin venir a cuento; y en ocasiones, tal y como aparece se esfuma. Y se pierde. Decía Camilo Jose Cela que la inspiración, o la musa, que encaja mejor en el símil, es una mujer caprichosa, y sólo si se nos aparece trabajando podemos aprovecharla. No podemos esperar a que venga para iniciar nuestro trabajo; tenemos que iniciar nuestro trabajo para que ésta venga a visitarnos. Decía otro escritor que él llevaba siempre consigo una libreta en blanco y un lapicero para anotar cualquier cosa que se le ocurriera y le pareciera interesante. Porque los pensamientos, como las musas, van y vienen, y como no te subas al tren, éste parte sin ti.
 
La Real Academia Española -que, a pesar de que me tiene contento con sus absurdas eliminaciones de tildes diacríticas o su sistematización de palabras como cederrón o culamen, continúa siendo referencia para conocer el significado de las palabras en nuestro idioma- define a una musa como la “inspiración propia de un artista o escritor” en su segunda acepción. Sin embargo, el hecho de que, por lo general, personifiquemos a una musa en forma de mujer, tiene su origen en la primera acepción del término: “una musa es cada una de las nueve deidades que, según el mito, habitaban, presididas por Apolo, en el Parnaso o en el Helicón, protegiendo las ciencias y las artes liberales”. Por tanto, el concepto viene de antaño. De la Antigua Grecia, para ser más exactos. De los propios dioses.

Calíope, Clío, Erato, Euterpe, Melpómene, Polimnia, Talía, Terpsícore y Urania. Así se llamaban estas nueve deidades que, con su danza veleidosa, inspiraban al hombre griego en las artes del canto, historia, poesía, música, tragedia, religión, danza, comedia y astronomía, respectivamente. No obstante, Sócrates, personaje histórico que no merece presentación, no recibía su inspiración de estas musas mitológicas, sino de un daimon. Platón, discípulo de Sócrates, –al que le debemos el conocimiento de Sócrates, pues éste no dejó nada escrito- definió a un daimon como un ser intermedio entre los mortales y los inmortales cuyo propósito era transmitir los asuntos divinos a los humanos y los asuntos humanos a los dioses. Que igual que Calíope, por ejemplo, intermediaba entre una cantante y Apolo, los daimon intermediaban entre los filósofos y los dioses; por lo que podemos deducir que, en efecto, un daimon era una especie de musa. Palabra, ésta, que con el paso de los años y bajo el prisma del cristianismo, se transformaría hasta convertirse en un término que continúa hasta nuestros días, pero con un significado que ha variado ostensiblemente: demonios.


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« Responder #53 en: 31/10/16, 00:27:04 am »

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Las lluvias de Castamere

El día 2 de mayo de 2015, mi mujer y yo nos desplazamos a Madrid para ver la exposición de la serie de HBO Juego de Tronos. Gracias a las gestiones realizadas por mi mujer en no sé qué página web y por mediación de una especie de sorteo, ganamos dos pases gratuitos para ver la referida exposición, por lo que, fanáticos que somos de la obra de George R.R. Martin y con las expectativas muy altas, compramos sendos billetes de AVE y nos plantamos en la capital de España como niños que van por primera vez a un parque de atracciones. Al llegar a la exposición, nos encontramos una fila colosal, por lo que nuestra ilusión se desinfló sin remisión al imaginar varias horas de cola. Pero no. Todo quedó en un susto. Por un jodido día, la suerte nos sonreía a mí y a mi mujer, acostumbrados a recibir siempre la cruz de la moneda; y es que, con este tipo concreto de entradas gratuitas, teníamos absoluta preferencia para entrar a la exposición. Nerviosos, sonrientes, y con ese gusanillo en el estómago que tan poco abunda en la edad adulta, entramos a los pocos minutos de esperar en una ridícula cola, en cuanto unos tipos disfrazados de Inmaculados nos cedieron el paso.

Os aseguro que mereció la pena. Mereció la pena levantarse a las cinco de la mañana para coger el tren, caminar dos kilómetros por Madrid hasta llegar a la exposición y acojonarnos, aunque fuera momentáneamente, con aquella interminable cola: La corona de Joffrey Lannist…. esto, Baratheon; la espada de Gregor Clegane, la Montaña que cabalga; el vestido de Daenerys Targaryen; el atuendo de Jon Snow en la Guardia de la Noche, incluyendo la espada Garra; el rubí rojo de Melisandre; el casco hecho de huesos de Casaca de Matraca e incluso la maravillosa espada Guardajuramentos, o Hielo, siendo todo este atrezzo original de la serie de HBO, nos hicieron pasear por la exposición con la boca abierta y los ojos abiertos hasta ocultar los párpados. Pudiendo tocar, apreciar en directo, sentir, comparar. Tener en frente. Incluso tuvimos ocasión de echar un buen rato con actividades interactivas con dragones, convertirnos en caminantes blancos por un instante y, ni que decirlo tiene, sentarnos en el Trono de Hierro. Una experiencia alucinante.


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« Responder #54 en: 24/11/16, 15:04:40 pm »

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Tears in the rain

El tiempo. Tic, tac. Sin prisa, sin pausa, a un ritmo constante, transcurre sin que nada ni nadie pueda detenerlo. Tic, tac, suena el reloj, pero el tiempo no se oye, ni se ve, ni se siente en la piel. Existe. Y podemos comprobar su existencia por el mero hecho de que el momento precedente es diferente al momento posterior. El tiempo, la cuarta dimensión, avanza sin nunca retroceder; y es que, si bien podemos movernos por las otras tres dimensiones en todas direcciones, arriba y abajo, adelante y atrás, izquierda o derecha, el tiempo tiene una única dirección. Tic, tac. Ese instante ya ha pasado y nunca volverá. Y toda ilusión de control del tiempo no deja de ser un puro artificio. El reloj mide, no controla, no permite modificar el flujo temporal. El tiempo se nos escapa, literalmente, entre los dedos.

Un preso condenado a dos años de presidio tendrá la percepción de que le sobra tiempo. Al contrario, un enfermo de cáncer al que le han pronosticado dos años de vida tendrá la percepción de que le falta tiempo. Y es que la percepción subjetiva que tenemos del tiempo no tiene nada que ver con su medición objetiva. Hay segundos que son eternos y días que transcurren sin darnos cuenta. El elemento subjetivo permite al ser humano interpretar el paso del tiempo en función de una pléyade de condicionantes. Tarde, pronto, largo, corto. El tiempo es. Somos nosotros los que le ponemos apellidos.


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« Responder #55 en: 27/11/16, 15:36:43 pm »

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Mi legado musical: Queen (I)

Cualquiera que me conozca sabe que yo soy lo que se comúnmente se denomina como una criatura de discoteca. Este concepto engloba un amplio espectro de personajes de la noche, lo sé, y pudiera parecer que al referirme a mí mismo como una criatura de discoteca estuviera asumiendo ciertos lugares comunes de este tipo de salas, como es el consumo de drogas, los excesos o incluso algunos comportamientos reprobables, pero el hecho cierto es que yo no cumplo con más requisitos de criatura de discoteca que el mismo hecho de frecuentar este tipo de salas de baile. Desde los 16 años he pasado horas y horas encerrado en salas oscuras, con gente saltando y sudando a mi alrededor, y un discjockey mezclando música electrónica repetitiva. Es mi rollo y siempre lo ha sido. Un rollo que tiene más que ver con la música que con el ambiente, a decir verdad, por lo que, de haberme gustado otro tipo de música, seguramente sería otro tipo de criatura. Como habitúo a posicionarme habitualmente, todo es relativo en esta vida, y nuestra personalidad va creciendo en función de los gustos que tenemos en determinado momento. El perspectivismo.
 
Por ello, aunque sea una criatura de discoteca, podría haber sido perfectamente una criatura de concierto. La cosa variaría menos de lo que parece. Cambiamos sala por escenario; cambiamos tipología de drogas; cambiamos diskjoquey por grupo de música en directo; mantenemos gente sudando y saltando, pues el asunto continúa tratando de eso; y, voilà, nuestro apellido de criatura del leñor pasa de un estadío a otro en un periquete. Evidentemente, ambas situaciones personales no son excluyentes. Doy fe. Y es que esta criatura discotequera, ferviente adorador de la música electrónica, ha traspasado la inexistente pero siempre presente barrera entre estilos musicales y ha gozado cual gorrino en charca en algunos conciertos memorables. Y de estos conciertos, que no han sido pocos, algunos quedaron fijados en mi memoria –y en mi llavero, pues soy víctima habitual del merchandising-: The Cranberries, Depeche Mode y Queen.

¿Queen? ¿Has viajado en el tiempo, Sergio, o tienes 50 años y nos lo has ocultado? Pues ni lo uno, ni lo otro, aunque lo de viajar en el tiempo me gustaría mucho, os lo aseguro. La verdad es que el concierto al que tuve el placer de asistir este mismo año, para mi cumpleaños, gracias al genial regalo de mi mujer, fue interpretado por Queen, en efecto, pero sin Freddie Mercury. En su lugar, los miembros supervivientes de este mítico grupo de música han fichado a un tal Adam Lambert. Y he de reconocer que es un gran tipo. Sin ánimo de compararse con el gran Freddie Mercury, sino más bien postrado a sus pies, y con el objeto de rendirle homenaje en cada interpretación, consiguió que todo el Palau Sant Jordi consiguiera imbuirse de la magia de Queen. Es un personaje fabuloso que nos ofrece la posibilidad, junto con Brian May y Robert Taylor, de vivir en directo un concierto de Queen en pleno año 2016.


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« Responder #56 en: 19/01/17, 13:00:46 pm »

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Esos locos peludos

Sobre el concepto de la amistad se ha escrito largo y tendido, y no considero tener el nivel de otros autores para pontificar sobre el asunto. Sólo diré que, para mí, es una de las cosas más importantes en esta vida, como lo puede ser el amor de una mujer o el calor de la familia. Somos animales sociales, al cabo, y necesitamos de esta interrelación con nuestros semejantes para sentirnos completos. Interrelación que, en cualquier caso, no resulta exclusiva de nuestra especie, sino que se extiende a otros animales con los que compartimos nuestra vida. Y resulta curioso, pero no encontraremos más fiel amistad que la que recibimos de aquellos animales a los que acogemos en nuestro nido.
 
Los dimes y diretes de esta vida contemporánea que nos ha tocado en suerte, tan individualista, hipócrita, consumista y traicionera, han corroído en su mismo cimiento las interrelaciones humanas, otorgándole en ocasiones un significado baladí a la palabra amistad. No en vano, con el paso de los años, todo el mundo guarda en su petate muchas decepciones, y reserva su amistad, su verdadera amistad, para muy pocas personas. Acabas huyendo de ese concepto de amistad huero, vacío, vano, que sólo se refiere a un mero compartir intereses comunes en un momento concreto, y regresas al concepto primigenio. Y de ahí que, trascurrida la adolescencia y la juventud, se diga que amigos de verdad se cuentan con los dedos de una mano.
 
Sin embargo, esto no ocurre con aquellos animales que nos ofrecen, como un regalo, su amistad. En su caso, no hay diferentes conceptos, ni motivos ocultos, sino pura y simple fidelidad. No te decepcionan. Les importa un rábano la sociedad individualista, hipócrita, consumista y traicionera; sólo buscan tu cariño, tu compañía y sí, tu comida, que Dios dijo hermanos, pero no primos. Como único pero, pues siempre los hay, debemos señalar que para que esta amistad se desarrolle es preciso que haya rasgos comunes. Difícilmente podemos trabar amistad con un pez, una hormiga o incluso con un lagarto. Doy fe.


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« Responder #57 en: 26/02/17, 10:56:34 am »

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Gracias y desgracias del Flying Free

He llegado a odiarla. Lo juro. Imagino que son gajes del oficio y que nada tiene que ver la calidad intrínseca de la canción, que desde luego tiene gran factura: lleva nada menos que el marchamo de Rubén Moreno, más conocido como DJ Ruboy. Pero da rabia. Mucha. Toca los cojones. Molesta bastante, por no decir que ataca los nervios, las miradas de soslayo que te regalan algunos amigos o compañeros; ese guiño de ojo, como diciendo, esto es lo tuyo, chaval; ese baile ofensivo que se reproduce torpemente tras haberlo atisbado en algún gañán; ese puto compadreo que se podría ahorrar el próximo y la madre que lo parió. Canción que conoce hasta mi abuela y que produce una falsa sensación de modernez en algunos personajes que moran ya en el otoño de sus vidas. Y que suena hasta en una comunión. Esas cosas, entre otras, son las gracias y desgracias del Flying Free. Volando libre, en cristiano. Cuarto volumen de la discoteca Pont Aeri.
 
Las sensaciones son encontradas, por supuesto. No puedo sino sentir algo en el estómago cada vez que escucho las primeras notas de su piano. Se me eriza la piel, quiera o no quiera. Es parte de mi vida. Me trae recuerdos de mi adolescencia, imágenes de un servidor con un walkman, en el coche de sus padres, soñando con discotecas supremas. Vívidos pasajes en los que me encuentro, años después, bailando esa canción en aquella maravillosa discoteca, desgañitándome y haciendo las clásicas alas del Pont Aeri con las manos. When the stars beging to shine, etcétera. Dando el todo por el todo. Bailando como si no existiera más en el mundo que aquella parroquia de fiesteros con los hermanos Escudero como sacerdotes y la makina como salvación eterna. Puede sonar sectario, pero joder, sólo puede entenderlo quien lo ha vivido. Quien lo ha sentido. Quién ha amado tanto esa música.


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« Responder #58 en: 01/03/17, 10:30:55 am »

Buen artículo Jarbit, un articulo muy cierto sobre este tema makinero conocido por la mayoría de los "NO MAKINEROS".

Y es que, cuando alguien escucha el Flying Free ya sea en un carnaval, en los autochoques o en el bar de la esquina te miran y te dicen: ¡Oostia tiooo nenggg este es un tema de los tuyos nengggg!.

¡Menuda pesadilla de personajes!

Lo mismo con el New Limit - Smile, que si, que será quizás Dance o lo que tu quieras, pero mas de lo mismo, ha llegado a sonar en discos de electrolatino en plan de relleno, y claro, como aqui es makinero desde hace ya muchos años se te giran y te dicen: ¡Engaaa marcate un bailoteo en el podio flechitaaa! ¡Que horror!
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« Responder #59 en: 06/04/17, 18:26:43 pm »

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50 engranajes de GOF: ¿Cómo se hace un podcast?

Por lo general solemos desconocer en absoluto el coste total, tanto en tiempo como en materiales, personas, conocimiento, creación, finalización, detalle y configuración de cualquier producto terminado. No es algo que merezca recriminación de ningún tipo, sino que, lógicamente, cuando tú adquieres un producto, lo haces por su utilidad y por su precio económico, amén de otras circunstancias externas, puesto que en una sociedad tan especializada como la actual, no necesitas saber su origen, las personas que han intervenido en su creación, su proceso de creación o el conocimiento que ha permitido la existencia de dicho producto; tú lo necesitas, o lo quieres, y lo adquieres por sus concretas características. Punto. Profundizar en el producto hasta conocer sus últimos detalles, hoy en día, es cosa más de la curiosidad o de la búsqueda del conocimiento per se, que una cuestión de pura necesidad. Y no nos engañemos, el hombre, como la naturaleza, siempre recorre el camino de menor presión; y si no necesita saber algo, lo suele desconocer.

(...)

Así que cuando me planteé explicaros el proceso de creación de un podcast, nunca pensé ir más allá de satisfacer una eventual curiosidad sobre este tema. A un oyente random, le dará lo mismo si me he estado una o catorce horas preparando un programa de radio; le interesará si le gusta, o no. Tampoco pretendo poner en valor mi tiempo, como señalando la bondad de mi producto en base al tiempo dedicado o el esfuerzo empleado: como digo, si el producto es una mierda, de nada sirve que me haya pasado varias semanas recluido en su preparación. No obstante, puede despertar curiosidad, como en ocasiones me han manifestado algunas personas en una reunión de amigos o en una conversación cualquiera. A la vista de ello, y teniendo en cuenta que fui recopilando datos durante la creación de mi podcast nº 50 para tener bien documentado mi proceso de elaboración de un programa de radio bastante complejo y que por tanto requiere un esfuerzo adicional, procedo a ponerlo en vuestro conocimiento mediante un análisis pormenorizado de ésos que me gustan tanto; deformación profesional, al cabo.

La fecha elegida para abriros una ventana a la maquinaria interna de Granollers On Fire tampoco es baladí, por cierto: hoy hace 5 años exactos que subí mi primer podcast a Internet. 5 años, 50 programas, en fin, a veces me da por el simbolismo, aunque en el fondo no crea en ello. Y como mi economía no me permite sortear un crucero por los fiordos noruegos ni un lote con embutido y vino -teniendo en cuenta que seguramente sólo me apuntaría yo, pero ese es otro asunto-, homenajeo la efeméride a mi modo: pegándoos un ladrillazo


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